Homenagem ao meu querido poeta Drummond

 

 Esse poema não há regras,é somente uma expressão de amor.

                                   ANA

            E agora, Ana?

            A festa não acabou.

            Nunca houve festa.

            O povo não sumiu,

            a sua a’lma que esfriou.

            O seu coração que congelou,

            e agora, Ana?

            e agora você?

            você que mesmo sem um nome ,

            fazia seus versos,

             amava,

                        protestava,

            e agora, Ana ?

            Você não conheceu o carinho,

            porém conheceu o poder das palavras.

            Através delas lutava,

derrubava seus adversários

seu discurso não sumiu,

a desilusão surgiu,

                       seu coração congelou.

O dia veio,

o riso veio, veio a utopia

e você fugiu do dia

           e fugiu da utopia

e deixou tudo acabar

e deixou tudo mofar,

e agora, Ana?

E agora, Ana?

Sua doce palavra

está mergulhada em uma cama,

e seu corpo  inerte,

seus olhos fixados,

em sua pequena biblioteca.

Paralisada seu sangue jorra,

           seu ódio não invade o quarto,

porque não há ódio,

e agora?

Com a chave na mão

quer abrir a porta,

                          existe a porta,

não existe a atitude

            por que, Ana?

O mar não secou.

O mar está tão próximo.

Por que não vá morrer no mar?

Ana, e agora?

Você está presa em sua teia,

você está cansada,

você está sem ar

e você nunca soube viver sem o ar

                                 e agora, Ana?

Se você gritasse,

se você derrubasse

                            esses ditadores

se você ignorasse

                      os mesmos sangues

que percorrem em suas veias

que a caluniam

que  rejeitam o seu sangue

que valor tem esses sangues, Ana?

 Eles tem a chave da porta,

 não existe porta para eles.

 Estão presos na alienação

 é isso que você quer, Ana ?

Você não grita mais.

           É por isso que você não grita mais?

Você agora conhece o medo, Ana!

Sozinha no escuro

Qual bicho- do- mato,

sem  teogonia ,

sem parede nua

para se encostar,

sem o seu Mestre

para a orientar,

o Mestre existe,

                            vive.

Só na sua imaginação.

Você tem um cavalo preto

para fugir a galope

e você não foge, Ana?

Você pode marchar, Ana!

Mas você não marcha.

Ana, você não faz versos como o Drummond.

E, daí?

O importante é que você sabe amá-lo.

Você o conhece profundamente,

Sabe ser  como ele ─ o seu poeta!

Vai, Ana!  Ser gauche na vida.

                                               

                                   06/09/2011

   Ana Castro


Continuando com meu querido poeta...
"(...) O amor é grande e cabe no breve espaço de beijar."